Course folle.

Elle ne sait pas ce qui s’est passé, mais les lumières du ciel tournent au rouge et clignotent comme si les Esprits annonçaient la fin du monde. Les murs, eux aussi, se sont mis à crier et elle les trouve insupportables. Que faire, lorsque tout ce qu’elle a connu depuis trois cycles sont ces murs, ces horribles murs grisâtres et blancs?

Son cœur n’a fait qu’un saut quand le mur invisible est descendu sous ses yeux et que personne ne vint à sa rencontre. D’autres sortaient leurs têtes de leur prison et parlaient de « chance », mot qu’elle comprit bien malgré elle. Oh, et elle, elle allait prendre sa chance; impossible qu’elle reste emprisonnée ici encore plus longtemps.

Sa mémoire allait être sa meilleure amie et ce chaos déroutant l’âme de chacun allait être son bouclier. C’est dans ces vagues de panique qu’elle court, appelant à elle l’esprit du Loup pour sa mémoire et son souffle, entre les corridors, entre les nombreuses portes. Elle s’aide des murs pour se donner l’élan nécessaire et éviter les projectiles des fusils, désarmant ses agresseurs ou les mettant hors d’état de nuire.

Et elle continue.

Elle continue malgré le choc d’un coup sur son bras droit, elle continue malgré une chute dans des escaliers dont elle ne se souvenait pas, elle continue jusqu’à une salle où elle retrouve ce avec quoi, des cycles avant, elle avait été enlevée : son arc, ses flèches, son sac, sa lance. Ses vêtements. Tous là, parmi tant d’autres choses qu’elle ne comprend pas, des bouts métalliques qui ne lui disent rien, des armes mises en morceaux. Les pièces pourraient lui être utiles, alors elle prend ce qu’elle peut trouver et les enfouit dans son sac, avant de se déshabiller et de remettre ses peaux, ses bottes, de reprendre contact avec l’esprit des animaux l’ayant sorti de ses misères, l’ayant aidé tant de fois. Elle les remercie d’être toujours présents, de l’aider dans cette nouvelle épreuve.

Un son de pas précipité. Elle retient sa respiration, reprenant ses instincts de guerrière doucement alors qu’elle se cache derrière le mur, qu’elle attend : aussitôt la tête de la créature visible, elle lui assène un violent coup avec le dos de sa lance et il s’écrase au sol dans un cri. Elle expire vivement, et court.

Elle zigzague entre les nombreux corridors et retrouve finalement l’endroit où elle voulait aller : des cercles jaunâtres et de nombreux boutons étranges, qui, au toucher de ses bourreaux, les transportaient ailleurs.

« Là! Quelqu’un! »

Non, non non, pas lorsqu’elle est si près du but! L’amérindienne sent la panique lui prendre aux tripes et, après s’être retournée pour observer celle qui la suivait, elle vit…

Une… Une humaine.

Court moment de pause. Elle court vers elle et elle se vêtit de métal, comme les autres. Ses intentions sont bonnes, mais quelque chose cloche avec son esprit. Elle ne veut pas prendre de chances. Elle détale, l’Esprit du Lapin l’aidant à reprendre ses sens et à l’amener à son but rapidement.

Et devant le terminal, elle fige. Et maintenant, quoi? Comment s’enfuir? Elle secoue vivement la tête, soufflant des diatribes incompréhensibles, tapant sur toutes les touches pressurisées jusqu’à ce qu’un bruit se fasse entendre, que ça tourne au vert. Elle croit que c’est bon. Elle appuie.

Elle disparaît.

Le sentiment est étrange, comme si son corps en entier se décomposait pour se recomposer à nouveau. Elle ne sent plus rien pour un moment, puis tout revient, tout plus fort, et sa blessure sur son bras brule de plus belle. Elle n’avait pas remarqué le sang qui coulait jusqu’à maintenant. Elle laisse des traces de sa fuite, c’est impossible, c’est horrible.

Alors elle déchire une partie de vêtements dans son sac et l’entoure sur son bras, s’aidant de ses dents pour bien le serrer et arrêter le saignement.

Inspire, expire. Inspire à nouveau. Elle prend conscience d’où elle est tombée – ou Ils prennent conscience d’elle.

Les Esprits. Ils crient. Ils hurlent; ils ont mal et veulent se faire entendre. Toute la douleur, toute l’incompréhension. Pourquoi, pourquoi? Elle se cache les oreilles, tente de les bloquer, elle n’a pas le temps.

Le vent souffle et elle sent le sable dans sa gorge. Où est-elle?

Pas chez elle. Elle doit se rendre à l’évidence. Mais, au moins, elle est loin de ceux qui lui ont fait du mal.

Il y a plus que ces esprits perdus, ici, cependant. Elle sent quelque chose qui lui fait mal au cœur, qui la plonge dans un désespoir incompréhensible. Une ombre se matérialise devant elle et ses yeux jaunâtres l’effraient. Elle recule. La chose la griffe et elle laisse s’échapper un cri surpris et endolori.

Elle attaque avec sa lance. Rien. Elle appelle à elle l’esprit de l’Ours Brun, pour qu’il la protège. Elle frappe de nouveau – la créature disparait. Mais il y en a d’autres, et, avant qu’elle ne puisse faire quoi que ce soit, un être – vivant, blessé – vint s’écrouler près d’elle. Derrière lui, une horde de ces ombres.

Qu’elle le veuille ou non, elle était entrainée, et devait faire quelque chose. Alors elle se positionne devant l’être qui vient de tomber et crie, menaçant les créatures devant eux, faisant tournoyer sa lance et la pointant vivement vers les créatures.

« Hah! »

Elle pointe sa lance en direction d’un des plus gros, le touchant agressivement. Il recule, mais tente de l’atteindre avec ses griffes.

« Recule!, Eh! Esprit Ténébreux, tu n’as pas ta place! Rah! »

Elle lance un regard furtif à l’homme-ailé atterré, et continue.

Des créatures, une, plus imposante que les autres, semble être le chef. Les plus petites s’étaient reculées alors que la lance le pointait, comme si elles attendaient le bon moment de frapper, un simple mouvement du plus grand.

Derrière, l’homme-ailé a le temps de souffler. Dans son regard bref, Tekonwenaharake n’a vu aucune arme, rien qui aurait pu lui annoncer qu’il pouvait se défendre. C’est, ultimement, la raison pour laquelle elle s’était élancée à son aide : s’il ne peut se battre, peut-être pourrait-il s’envoler et ainsi fuir le danger.

Elle continue donc de provoquer le chef, dirigeant la pointe vers son torse violemment. Elle veut le faire reculer, mais la créature a d’autres motifs et continue de brandir ses griffes vers elle. Elle lui tient tête, et, vocalisant en provocation, continue son manège.

Une flèche transperce alors l’ombre menaçante et elle croit entendre en son esprit noir un feulement qui lui glace le sang. Décontenancée, la coureuse des bois lance un regard vers celui qu’elle protégeait et le voit, là, blessures légèrement guéries, Esprit plus confiant, tirant délibérément des flèches sur le chef alors que les plus petites bêtes s’activaient, leur mouvement machinal se faisant plus rapide. Que l’Esprit de la Mésange soit avec lui. Elle se retourne, et, au même moment, la forme rapide de l’homme-ailé la devance, et, une autre arme à la main – plus grande, plus imposante – il lacère rapidement et efficacement la créature.

Et elle, elle est là, hébétée : d’où prend-t-il son arme?

Il s’élance de nouveau vers la bête, qui, elle, le happe en plein dans son mouvement, le plaquant au sol violemment. Ceci fait, la créature lève ses yeux jaunâtres sur l’amérindienne, qui le défie du regard, brandissant de nouveau sa lance vers lui. Elle ne se laissera pas faire. Et alors qu’il accourt vers elle, pattes et griffes prêtes à l’assaut, elle en fait de même et s’élance, hurlant un cri de guerre.

L’homme-oiseau en fait de même et, tous deux, assènent un coup synchronisé au monstre, qui disparait finalement en un éclat de poussière noire, sans bruit : elle sent un frisson désagréable lui parcourir l’échine.

Elle n’a pas été touchée. Que l’esprit de l’Aigle Bienveillant soit avec elle. La jeune femme halète : cette course folle n’a toujours pas pris fin. Elle lance un regard à son allié de fortune, ne sachant trop quoi dire.

Les petites créatures ont commencé à approcher après la mort de leur alpha : elle ne s’attendait pas à ce retournement de situation. Ne devraient-elles pas fuir?

Et là, elle le sent : la faim. La faim irrésistible. Ils ne peuvent partir : la faim est là et les pousse à vaincre.

Alors elle secoue la tête, inspire longuement. Si elle veut s’en sortir, il faudra qu’elle se batte.

Un nouveau regard à l’homme-oiseau alors qu’elle recule, tentant de trouver où frapper.

« Eh ! Vole! Va-t-en! »

Elle s’exprime en français, sachant bien que cette langue est plus commune que le dialecte de son clan. Elle fait quelques mouvements de mains vers celui qu’elle a sauvé, avant de retourner son attention vers la mêlée et frapper, l’Ours toujours avec elle.

Tekonwena frappe. Sa lance transperce le corps des ombres noires et elle continue, habilement, à les faucher du mieux qu’elle le peut. Elle se sent rouillée – le fait de ne pas avoir combattu depuis si longtemps fait brûler ses muscles et sa gorge, mais ne l’arrête pas. Le sable s’infiltre dans ses bottes et dans ses yeux et elle pleure; sa vision se brouille.

Tout brûle et elle continue, parce que si ça ne brûle pas, elle s’éteindra, et elle n’est pas encore prête à rejoindre les Esprits dans leur propre monde. Alors elle frappe, et, en frappant, s’étonne de voir l’ombre de l’homme-oiseau revenir à elle et l’aider dans ce combat. N’était-il pas blessé?

Non, c’est de l’entêtement qu’elle sent qui le guide, comme s’il avait pris offense à son ordre. Elle lui avait dit de fuir, oui ; mais n’avait-elle pas senti que là était son but? Ce détournement de situation la déstabilise assez pour qu’une créature l’atteigne à la jambe. Elle la secoue vivement avant de lui planter sa lance dans la tête, la laissant disparaitre de ce monde.

Les minutes passent et, peu après, les créatures disparaissent toutes, leur instinct de survie l’emportant sur leur faim. Tekonwenaharake s’appuie sur sa lance, soufflant de nouveau l’air brûlant dans ses poumons.

Il faudra qu’elle s’entraîne encore.

L’homme-oiseau s’approche finalement d’elle. Elle n’a jamais vu ce genre de vêtements – de quels animaux viennent-ils? De quelles plantes? Elle penche la tête et tous deux s’observent.

Mais il ne dit rien. Ne fait que …

Son arme disparaît de ses mains. Elle secoue la tête. Vient-elle d’imaginer cela? C’est impossible. Il s’avance, et, au moment où elle pense qu’il lui adressera la parole, il ne fait que continuer son chemin, derrière elle. Il reprend ses choses et elle ressent qu’il ne veut rien d’elle.

Elle aurait pu s’insulter, faire des siennes, mais, pour le moment, sa survie importe plus qu’une prise de tête avec un être quelconque. Si elle veut se sauver de ceux qui l’ont prise hors de son village, elle n’a pas de temps à perdre. Alors elle secoue ces pensées en un mouvement de main.

« Esprits te guident, Oiseau-Aux-Ailes-Tumultueuses. »

Elle ajuste la bandoulière de son sac de peau, se dirigeant dans la direction opposée de l’ange, où elle ressent un grand dérangement ; ni lumière ni ombre, que des esprits qui crient et qui hurlent, et des questionnements laissés en suspens.

Peut-être y trouvera-t-elle les réponses à ses propres questions.

L’Amérindienne continue sa marche vers les nombreuses Keyblades, arme qu’elle n’a jamais vu et dont elle ne connait pas encore le nom. Dans cette roche et ce sable, rien ne semble en vie, et pourtant tout crie de vies passées, d’un combat horrible et affreux. Elle aimerait arrêter de les ressentir, mais ils sont toujours là, et plus elle avance à ce qu’elle croit être le centre, plus les cris s’accumulent.

Un bruit de vent s’approche d’elle, puis deux doigts tapotent son épaule. Tekonwenaharake se retourne, sachant bien qui attire son attention à lui, sans en savoir la raison.

Il lui demande quel était ce nom, le rouge envahissant ses joues blanchâtres, une panique interne s’emparant de lui. Et elle le regarde, perçant de ses yeux son âme, cherchant au plus profond de lui la raison pour laquelle ce nom lui est venu. Elle s’humidifie les lèvres, et s’apprête à répondre, quand l’homme-oiseau parle de nouveau, lui disant de laisser tomber. Et voilà que, doucement, ses pieds disparaissent dans un élan de poussière et de fumée.

C’est la langue commune qu’il parle et elle comprend, mais répond tout de même dans le meilleur français qui lui vient à l’esprit ; il fait si longtemps depuis ses dernières pratiques.

« Quelque chose trouble ton âme ; une tempête dans le vent, Oiseau-Aux-Ailes-Tumultueuses. »

Elle le sent encore dans la poussière qui s’évapore et regarde où son esprit se trouve encore, une lumière aux couleurs éparses qui s’évanouit doucement. Elle ressent à nouveau la douleur dans son bras, un pincement qui la fait grimacer. Elle ne sait pas où elle pourra trouver des herbes médicinales en ce lieu dépourvu de vie ; et elle se doute que celles qu’elle tenait dans son sac il y a trois cycles soient encore utilisables.

Inspire, expire. Tekonwenaharake regarde l’espace en fronçant les sourcils. Le soleil commence sa descente sur l’horizon noirci par des formes d’armes ancrées dans le sol.

« Comme la tempête qui habite ceux qui déambulent toujours en ces lieux. »

Et elle continue sa marche, incertaine : la suivra-t-il ?

La fumée et la poussière s’était dissipée, laissant le jeune homme retourner à ce qu’il avait laissé derrière. La rousse, quant à elle, ne l’attend pas. S’il veut encore fuir, soit; elle ne l’arrêtera pas. Ça ne fait que quelques dizaines de minutes qu’elle est finalement sortie de sa prison, mais elle se sent déjà plus en paix, comme si ses bourreaux étaient loin, très loin, et que le temps ne se comptait plus.

Elle entend son cœur battre comme les tambours de peau de son peuple, jusque dans sa gorge asséchée. La faim vient tenailler ses entrailles et sa gorge a du mal à avaler. Quand remonte la dernière fois qu’elle a été nourrie? Ils devaient le faire, mais, dans leur panique, ont oublié, leur survie plus importante que la leur.

Plus loin, des pas derrière elle lui annoncent qu’elle n’est pas seule, et qu’il l’a effectivement suivie.

« Tu sais… »

Elle tente de retrouver les mots qui conviendraient le mieux à l’émotion qui venait de lui passer lorsque l’homme-oiseau se dirigea de nouveau dans sa direction. Elle pouvait sentir sa présence, mais aussi autre chose; cette tempête qui le tenaillait. En continuant sa marche, regardant distraitement par-dessus son épaule sans pour autant le regarder, Tekonwenaharake s’adresse de nouveau à lui :

« Ce n’est pas en tentant de retrouver ton passé que tu trouveras qui tu es. »

Elle arrête de marcher un moment, son regard se portant sur le sol, sa tête toujours levée vers l’horizon.

« Tu dois marcher devant toi, et pas derrière. C’est ce que je voulais dire, Oiseau-Aux-Ailes-Tumultueuses. »

Elle attend encore un peu, presque pour qu’il la rejoigne, mais aussi parce qu’elle sait que, de toute façon, ils iront dans la même direction. Ça le rend inconfortable, elle le sent, mais elle ne sait pas pourquoi, et surtout pas que c’est relié à elle, d’une façon ou d’une autre. Elle, elle ne veut que trouver son chemin ailleurs que dans cet endroit maudit, où tous crient « pourquoi » encore, sans réponse, où tant de mal et tant de sang s’est écoulé.

« Ils ont mal. Et ils ne comprennent pas. »

Elle met une main sur son cœur, les yeux toujours rivés au sol. Elle ne sait pas comment expliquer autrement ce qu’elle ressent, toutes ces voix qui parlent en désharmonie. Elle continue d'avancer : devant, les armes sans vie attendent d'être écoutées.

Étrange homme. Elle sent son esprit entrer en ignition, et plus elle parle, plus elle ressent ce froid qui brule ses sens ; une douce colère mettant un voile blanc sur ses yeux. Il a fini par la rejoindre alors qu’elle s’adressait à lui, mais elle comprend bien que même de s’être arrêtée pour le laisser la rejoindre fut trop ; et que ce simple mouvement le fasse spiraler plus loin dans cette rage blanche.

Elle marche lentement, précautionneusement, mesure chacun de ses pas, laissant la pointe de ses pieds frôler le sol granuleux avant d’y apposer tout son poids. Chaque foulée la rapproche d’un désespoir bien plus grand qu’elle n’en a jamais connu et elle ne se sent pas prête à l’affronter. Si elle est ici, cependant, c’est que les Esprits l’ont voulu, et elle ne peut pas leur échapper ; elle ne veut pas.

Appréhensive, elle continue doucement son avancée, pas à pas, quand, dans un soupir agacé et d’une enjambée rapide, l’homme-oiseau la dépasse. Elle entend chacun de ses pas marteler le sol alors que toute sa rage y reste ancrée. Elle s’arrête un moment, le regarde passer comme le canard laisse la vague passer sous lui, sans bouger, sans craindre. Peu importe la raison qui l’apporte à prendre le même chemin qu’elle, Tekonwenaharake n’y porte pas d’intérêt : elle a dit ce qu’elle avait à lui dire, ce que les Esprits voulaient lui transmettre par sa voix, et, maintenant, c’était à lui d’en faire ce qu’il voulait.

Alors elle continue, toujours aussi lente, pas à pas, seconde par seconde. Les armes mortes crient au loin et elle s’approche, le regard fixé sur la lisière de la forêt de métal l’appelant à elle.

Quelque chose, inlassablement, malgré la douleur qu’elle ressent plus elle s’approche, la pousse à continuer.

Elle n’aurait pas cru qu’il l’attendrait. De toutes les rivières, qu’il prenne celle-ci l’intrigue ; encore plus lorsqu’elle et lui continuent de marcher en silence, alors que son esprit va d’avant en arrière et trouble ses eaux et sa tête. Lorsqu’elle le rejoint, toujours aussi lente et calculée, elle lui fait un mouvement de tête — un peu pour lui dire « je suis là » ; un peu pour le pousser à continuer avec elle — car plus ils s’approchent des armes mortes, plus elle sent la tension monter. Elle n’aime pas ce sentiment qui commence à l’habiter, mais elle continue, déterminée à aller jusqu’au bout.

Et alors, face à eux, plus visibles que jamais, les Keyblades des porteurs tombés. L’homme-oiseau les remarque et, dans un soupir d’excitation, se métamorphose à nouveau en fumée et vogue vers elles à une vitesse ahurissante. L’Amérindienne, pour sa part, regarde le tout avec une appréhension grandissante.

« Vous voilà. »

Sa voix n’est qu’un murmure dans le vent. J’arrive, se dit-elle, inspirant lentement et longuement, avant de finalement marcher dans le chemin s’étant formé entre les épées.

Un pas. Deux. Trois. Elle avance et les murmures l’interrogent. Elle continue, et ils deviennent plus insistants. Elle arrive dans le chemin entrecroisé ; où quatre voies se croisent en un « x » parfait.

Et les voix s’élancent.

Les yeux écarquillés, la bouche entrouverte, Tekonwenaharake lance des regards furtifs sur toutes les armes l’entourant. Trop, c’est trop. Trop de voix, trop de douleur, trop d’incompréhension. Elle ne sait plus où regarder ; machinalement, ses yeux parcourent chaque arme, chaque âme, tournant sur elle-même, sa tête et son corps faisant face à tous ces enfants, que des enfants, brandissant des armes et criant, pleurant, souffrant. Ils tombent, un à un, dans l’animosité de clans qui ne devaient en faire qu’un.

« Trop… Non… Arrêtez… ! »

Puis, un coup. Elle sent son cœur s’arrêter de battre et son corps en entier faire un soubresaut. Son corps s’arque et son visage fixe le ciel. Elle n’arrive plus à respirer pour plusieurs secondes, avant qu’elle ne chute sur ses genoux.

Une imposante bourrasque de vent prend forme en son centre et, dans un éclat, s’échappe d’elle, de tous les côtés ; si l’endroit est une étendue d’eau, elle est la roche qui y est tombée, et la vague, puissante, traverse le Graveyard dans un son perçant.

Haletante, déstabilisée, Tekonwenaharake plaque ses mains sur sa tête, le souffle court. Elle n’arrive pas à crier — mais tout le fait à sa place. Les Keyblades chantent avec le vent sifflant sur leur corps métallique et les âmes hurlent dans sa tête. Un liquide épais et chaud s’écoule de ses narines et ses yeux vides ne voient que la guerre ; comme si les armes s’animaient avec leur porteur ; toute cette tristesse, ce désespoir.

Le vent souffle autour d’elle en bourrasques violentes et circulaires, mais les armes restent immobiles, mortes. Ses mains s’agrippent à son épaisse chevelure, le sang coulant dans sa bouche, ses pupilles rivées sur le sol sans le voir. Au sang se mêlent des larmes ; elles coulent de ses yeux inlassablement, leurs gouttes perlant contre le sol.

Pitié, faites que ça s’arrête.

Pitié.

Agenouillée au sol, Tekonwenaharake lève la tête et ne voit plus les Keyblades plantées. Devant elle se trouvent des âmes, toutes ces âmes, et elles courent, se frappent, criant, hurlant, tombant, mourant. Tout autour, elle revoit la guerre ancestrale qui depuis des années ne fait que revenir et se revivre dans l’esprit des tombés, éveillés par leur arme restée dans le sol, sans vie, ou c’est ce qu’il avait semblé. Elle se prend à sangloter entre ses halètements et ne comprend toujours pas.

« Arrêtez… »

Sa voix n’est qu’un murmure contre la rafale qui l’entoure en soufflant sans relâche – il y a trop de puissance dans ce monde et trop d’émotions pour qu’elle ne puisse comprendre ce qui se passe; rien n’aurait pu la préparer pour cet afflux horrible. Ses mains tombent de sa chevelure et chutent contre ses cuisses; elle lève la tête vers le ciel, tentant sans le pouvoir de fermer ses yeux à la détresse qui emplit tous ses sens.

« Je vous en prie… »

C’est la force de leur esprit à tous qui fait office de catalyseur et elle, elle ne sait quoi en faire. L’énergie déferle en puissants vents sur le cimetière délabré et ses yeux fixent le vide infini, une guerre sans fin dans l’abîme des tombés. Elle secoue la tête, ne sentant qu’à peine le déluge aérien tant son esprit erre avec les autres, des années auparavant. Elle n’en peut plus. Elle se recroqueville contre elle-même, tenant son torse de ses bras croisés, agenouillée, le souffle tremblant. Et elle ferme les yeux, les serrant du plus fort qu’elle le peut, tentant une inspiration profonde.

« ARRÊTEZ! »

Son cri fait écho au vent, le transperce avec une force phénoménale alors qu’une nouvelle vague d’énergie se diffuse hors d’elle à une vitesse ahurissante, violente. Le vent, autour, siffle plus fort, souffle les Keyblades qui se mettent à trembler sous la force de leurs âmes réunies.

Elles ne se tairont pas. Pas maintenant qu’elles peuvent être écoutées.